o penhasco

2007-01-11T09:35:00.000-08:00

Para a pessoa que guarda em si as mais belas palavras,

As palavras morriam a todo instante. Diante das palavras mortas, as pessoas, atônitas, quase não diziam nada, velavam-nas em silêncio, pois as palavras já começavam a faltar.

Primeiro morriam as palavras do poema, improfícuas excrescências da linguagem funcional. As coisas desencantavam de suas adjetivações e se embruteciam. No exercício das palavras rudes o homem se aproximava da barbárie.

O fim da civilização se dará no silêncio. As palavras só existirão na boca dos pássaros. Privado da palavra, o homem não poderá dizer as cores da natureza e irão calar seus sentimentos porque as palavras vivem na alma antes de habitarem o som.

Condenadas ao desuso e a mudez, antes de sepultadas, eram fragmentadas e isoladas em letras, cada qual em sua cova, para que como palavras, não mantivessem a força da eternidade e como letras, não pudessem se juntar em novas palavras que desafiassem a lei do extermínio imposta pelos homens.

Assistíamos com um pesar seco e inerme ao vergonhoso cortejo fúnebre que ali desfilava. Voltei-me para ela, seguro de que ainda havia uma palavra que pudesse resistir ao desaparecimento e disse: “Querida, você me ama?”. Ela respondeu: “Não mais.”. Mais uma palavra morria naquele instante.

2006-12-05T07:33:00.000-08:00

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É mais ou menos assim mesmo
Ou mais ou mesmo assim menos

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2006-12-03T17:36:00.000-08:00

Póstumo
Vídeo curta-metragem vencedor do prêmios:

- Estímulo à Produção do 2 Festcine Goiânia 2006
- 2 lugar na categoria ficção na 5 Mostra Nacional de Vídeos Universitários de Mato Grosso 2006

Resto Produções
André Luiz: Roteiro e Câmera
Bruno: Som e Montagem
João Paulo: Direção de fotografia e Câmera
Mariana: Produção
Wertem: Roteiro e Direção

2006-11-02T20:50:00.001-08:00

Então pintei a cara e saí. Queria expor meus ridículos, me entregar à galhofa. Quanto mais rissem, quanto mais expiassem seus ressentimentos em mim com seus dentes escancaradamente sádicos, mais eu regozijaria do meu ser abjeto, gozaria com minhas costas sulcadas pela violência da humilhação. Eu queria morrer um pouco em mim e sobreviver como um personagem que suporta a dor sorrindo. Queria ter as luzes da cidade como as luzes do meu palco. E como palco eu queria os desvãos da vida, o vazio que ninguém habita. Queria a vida como o desespero de um prato vazio. Andando pela rua logo me deparei com um mendigo. Ele me olhou e disse: Limpa sua cara, palhaço.

Até hoje não sei se aquilo foi um conselho ou uma ofensa.

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2006-10-25T08:56:00.000-07:00

- O que é perda?

- Lembra quando a joaninha pousou no seu ombro? Primeiro você se assustou e ficou com medo de se mexer. Aí ela foi descendo pelo seu braço e foi fazendo uma coceirinha gostosa. Você foi gostando e começou a olhar de perto aquele corpinho vermelho e redondinho, pintado de bolinhas brancas como o algodão onde você plantou seu pé de feijão, com perninhas finas igual ao cabelo da mamãe. Você se divertia com os passeios que ela fazia no seu braço até que você, morrendo de vontade dela ser seu bichinho de estimação, tentou pegá-la. Aí ela voou. Perda é quando a joaninha voa.

- Mas eu ainda sinto a cosquinha que ela fazia.

- Isso já é outra coisa, meu filho. Isso é saudade.

2006-10-22T14:44:00.000-07:00

Em setembro escrevi: E quando alguém finge se importar, a gente finge que acredita. Fica por isso mesmo. Em um relacionamento isso se chama amor.

Em outubro, Nelson Sargento, 82, baluarte da Mangueira, revela à Folha que fez os versos: "Nosso amor é tão bonito/ Ela finge que me ama/ E eu finjo que acredito"

Como diz o Millôr, "não persigo a originalidade - ela existe ou não existe. Sou fascinado pela impossibilidade de ser original e tenho até uma especial experiência de 'originalidade' (falta de)", sobre uma de suas peças cujo nome não era tão original quanto pensava.

Talvez eu tenha um pouco da inspiração sambista. Mas acho mesmo que carrego também o "saco de ilusões" que muitos carregam. Ilusão é invencionice de poeta. Ou é a vida inventada das pessoas. O fato é que ninguém é original nem quando quer. Os sentimentos são os mesmos, só mudam os versos.

Queria acreditar que o amor é como o samba de Nelson, que agoniza mas não morre, alguém sempre o socorre antes do suspiro derradeiro.

2006-10-04T09:39:00.000-07:00

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- E se as estrelas tudo cair?
- Então a noite fica banguela, meu filho.

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2006-09-18T22:32:00.000-07:00

"...E perdidos de azul nos contemplamos
e vimos que entre nós nascia um sul
vertiginosamente azul. Azul."

Carlos Pena Filho

O azul são os verdes que se encerram na despedida.

2006-09-18T18:47:00.000-07:00

O problema é que o amor é pouco tolerante aos erros. Ou muito exigente quanto aos acertos.

2006-09-16T11:20:00.000-07:00

Eu que me tenho
sem ter tido
tenho sido
o que não tenho

eu que não te tenho
tenho sido
o que não tem
tenho sido
o que se foi

2006-09-16T10:47:00.000-07:00

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E quando alguém finge se importar, a gente finge que acredita. Fica por isso mesmo. Em um relacionamento isso se chama amor.

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2006-08-29T17:19:00.000-07:00

Abismo: a boca aberta da existência esperando para nos engolir.

"Quem gosta de abismos deve ter asas."

2006-08-29T17:18:00.000-07:00

Indiferença: o esforço de fingir não se importar.

2006-08-23T20:39:00.000-07:00

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Absorto nos teus olhos, você os fechou-me no esquecimento.

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Viola de pedra

2006-08-20T19:26:00.000-07:00

Eu penso cá, seu moço, que a viola tem as corda de aço pra podê aguentá o peso do sentimento que o cabôco põe nela. Pois se ansim num fosse, se a viola quebrasse as corda, quebrava tamém as nossa esperança. Quantas vez com a viola abraçado senti as corda dançando tali-quá as batida do meu peito. De vez mais eu saluçava mais bonito ela falava, querendo me acalentá com suas toada. Quando das vez que a lua saía viçosa do negrume pra alumiá minha tristeza, é que os dedo contava meus queixume pra viola e ela arrespondia com moda tão maraviosa que inté bicho ingnorante de emoção parava suas matança pra cantoria iscutá. Descansada na cacunda, eu levava ela pelo caminhá. No mato, seu moço, hora tem de se enfiá na saroba pra fugi da amargura que enfraquece o entendimento. Cortá o sertão de sol rebentando pra percurá o juízo que se desgarra e fica perdido nalgum lugar por munto tempo e muntas terra andada mas sempre ruma pras barranca do rio. O vento leva, mas as água traz de vorta. Antão o cabôco nas barranca, se acocora e espera o sol apagá o seu corpo nas água. Enduetada com as cantiga da viola, as água vai levando a dor da sodade. Fui, mas sorte não tive, seu moço, de vortá são. Nesse memo rio que pinguei minhas mágoa, ajeitei uma dor de coração. Desceu pelo remanso uma canoinha que trazia um pedacim do sol quando morre vermeio. Meu coração abobeceu e começou a faiá deferente. Parece que nesses causo a natureza ranca a força das perna da gente pra podê usá nas coisa bonita que ela faz. Eu que tinha as mão sempre esperta na viola, garrei a tremê que nem quando relampeia em chuvarada.Quando a canoinha foi se aproximando, meus óio que já tava alagado viu a criatura que de maior formosura nem o sinhô, meu patrão, há de vê nas palavra de poesia. Bem pertim de mim, senti um oroma que iguá num existe na natureza de nenhuma flô, pruquê cabôco prefume no mato cheirô, larga da enxada e dá de sentir amô. Tinha os cabelo de água feroz, bem cumprido, escorregando pelos ombro. Os pezim dela era duas frutinha madura de mel que passarim num bicô. Ela pissuia um corpo que alembrava as curva da viola e que a gente tem de acarinhá com muita dilicadeza pra iscutá o silêncio dentro dele. Vancê, passa as mão na sua farda dilicada, seu moço. Pois num é qui nem a pele dela. Se um dia eu rasgá um pedaço das nuvem pra comparação, elas vai assemeiá cascaio. E se um dia o sinhô vê a noite mais escura, é que ela pegô de emprestado a arvura da lua pra enfeitá o sorriso e o acende-apaga das estrela pra brilhá naqueles oím pequeno. Devagarim veio chegando, me espiando feito bicho amansado e abriu os braço pra me agasaiá um abraço. Suas unha arrastô as corda da minha viola nas minhas costa e temperô o som dela com açúcar. Os braço dela me arrodeô e eu ajuntei meu corpo com o dela e aí, seu moço, num tem sabença que explica os golpe que a gente sente na alma. Aqui pru dentro fica tudo querendo arrebentá. Quando a gente tava quage se gostando, as água revirô, a canoinha foi se indo pra trás e apartô a gente. Comigo ela deixô um punhado de rio seco e sodade e levou outra porção da minha sastifação pra longe com ela. O que as água traz, o vento leva de vorta. Adespois daquele acontecido, seu moço, eu acho memo que as corda da viola devia de sê de pedra.

Pernas compridas

2006-08-20T19:22:00.000-07:00

Havia alguns anos que aquilo sempre acontecia durante certos períodos. Suas pernas cresciam alguns metros a cada dia, impossibilitando-o que saísse de sua casa. Era penoso passar agachado pela porta, com os joelhos roçando as orelhas. Depois, entrar no elevador sem que seu joelho descoordenado solicitasse a parada em muitos outros andares ou as outras pessoas dentro do elevador se enroscassem com metros pernas. Muitos preferiam as escadas. Para entrar no carro afastava para trás seu banco, mas seus joelhos alavancavam a setas, apertavam a buzina ou entortavam o espelho retrovisor. Quando elas atingiam muitos metros, uma ia por fora, pela janela, e a outra se contorcia para atingir os pedais. Não podia freqüentar lugares públicos, pois as cidades não possuem uma infra-estrutura que comportem as necessidades de quem tem pernas compridas. No cinema tinha de se sentar na cadeira do meio da fileira e estender suas pernas pelos corredores paralelos, derrubando várias vezes o lanterninha ou os espectadores que derramavam coca-cola em suas canelas e sapatos. É certo que nas danceterias as pernas compridas lhe garantiam inusitados passos de dança, mesmo nunca tendo uma parceira pra dançar, além de sempre ser expulso por ocupar todo o espaço para a diversão dos que têm passos pequenos. No futebol sempre era tirado do time por infringir com freqüência a regra do impedimento. Perdia alguns minutos em frente ao espelho ensaiando diminuir as pernas. Agachava-se e escondia parte das enormes pernas dentro da camisa, mas nem mesmo ele se convencia do disfarce de pernas pequenas. Desistia de sair de casa para não levar golpes de rasteira. O tombo era cada vez mais alto. E doloroso. Antes de dormir abria as portas do guarda-roupas para que as pernas, que cresciam enquanto dormiam, tivessem espaço para se acomodarem melhor. Quando o guarda-roupas não suportava mais tanto volume, dormia com elas atravessadas pela janela do quarto e dias depois elas já alcançavam os andares inferiores e chegavam ao jardim, onde as crianças do condomínio usavam as canelas como escorregador. E elas se divertiam e seus pais ainda mais, porque suas pernas não cresciam, então riam de quem as tinha compridas. E assim ensinavam a seus filhos. Não havia forma de cessar o crescimento das pernas que não serrar, em casa, sozinho, metros e metros de suas pernas todos os dias. Apesar de serem muitos metros de pernas dispensados diariamente, era preciso serrar milimetricamente cada pedacinho de suas pernas, por horas, à medida que iam crescendo. E doía. Doía.

O filme de nossas vidas

2006-08-20T19:21:00.000-07:00

O que se passa nessa tela não é uma estória de herói, filme em cores de alento, paixões em mel e flores, 120 minutos de um lenitivo indulgente. Não é mais que um breve olhar sobre a solidão em luz áspera, em seqüências de olhos secos e dentes cerrados. Nesse filme os planos não acariciam as superfícies, mas se injetam sob a pele e queimam na circulação, lentos, comichões na alma. Um destilado de angústia brota da tela e evidencia o aroma azedo da vida. Sombras mudas machucam o som e não se ouve. Os espaços são adstringentes, estômago colado, enquanto o nada se expande e sufoca e se exaspera em silêncio. De sal, de fel, de pedra, vazio. Esse filme não tem fim.

A moda dos cabelos brancos

2006-08-20T19:20:00.000-07:00

Elas resolveram pintar os cabelos de branco. Desde o grisalho às raízes completamente brancas. Era a última tendência da moda. Foram envelhecendo, mas não sentiam o tempo que as enganava. Até que envelheceram sem que percebessem a proximidade da morte. A moda dos cabelos brancos passou e voltaram os cabelos vermelhos, mas elas já estavam todas mortas.

O menino do pé sujo

2006-08-20T19:09:00.000-07:00

Ao nascer, era um menino perfeito. Afora uma passageira feiúra de recém-nascido, escutava, chorava, tinha os membros nos lugares certos. Nos inferiores, um joelhinho redondo e pra fora e cinco dedinhos no pé sujo. O pé direito, sempre sujo, não importassem os banhos e esfregões de lixa. Ainda bebê, sua mãe dispensara os sapatinhos de crochê, pois não calçaria um único pé do menino, o limpo. Ou o sujo, dependendo do chão que ele haveria de pisar. Seus passinhos foram crescendo sujos e deixando pegadinhas imundas. Duas, pois o pé esquerdo foi se sujando. Não era, para o pé esquerdo, um destino inevitável, mas uma adequação às circunstâncias de quando se tem o outro par sujo. O menino nunca teve sapatos porque eles duravam não mais que dois dias em seus pés. Apodreciam até aos cadarços quando ele os calçava. Descalço, ia para a escola, onde seus colegas, com pés chatos, de papagaio ou grandes demais, tinham sapatos, ainda que muitos furados ou trocados o pé direito pelo esquerdo. Entrava cabisbaixo na sala de aula e logo via os pés dos outros meninos calçados com sapatos limpos e meias brancas. Estas, o menino do pé sujo só usara nas mãos quando brincava de fantoches. Evitava jogar bola com os outros meninos desde o dia em que pisou em um caco de vidro que lhe custou uma infecção quase fatal. Muitas vezes ao chegar da escola, corria para o banheiro para lavar os pés sujos. Custava um dia inteiro esfregar os pés com buchas até que elas rasgassem e extrair apenas instantes de imundice diante de alguns poucos anos de sujeira acumulada. Inventivo, um dia pegou o ácido que sua mãe usava para lavar o piso do quintal e decidiu limpar de vez os pés sujos. E então, onde estava sujo continuou sujo e onde não havia sujeira, ardeu por três dias em silêncio. Na cama, toda noite sentia frio nos pés sujos, por isso descobertos. E antes de adormecer ficava pensando se quando morresse, aceitariam que ele pusesse os pés sujos nas nuvens limpas do céu. Dormia e sonhava com sapatos e meias brancas. Ao amanhecer, levantava e pisava sujo no chão.

2006-08-19T13:40:00.000-07:00

Esta flor, cultivada no papel pelos diletantes poetas que a lambem como a língua da amada, regam a lirismo e podam seus espinhos ortográficos; é a mesma das bocas, por ser língua. Às vezes é esplendor, outras, sepultura. Última flor que esgarço, sabe ser rude e doloroso idioma. Em curta, mas ainda bela, diz: adeus.

Minha língua, sozinha, prefere o silêncio.

2006-08-18T13:24:00.000-07:00

2006-08-18T09:58:00.000-07:00

ilusão: amor de gato.

2006-08-18T07:39:00.000-07:00

Fim é só o princípio brincando de destruir as coisas.

2006-08-17T21:10:00.000-07:00

de Adão Iturrusgarai

Se meu mundo caiu ele que aprenda a se levantar de novo.

2006-08-17T20:56:00.000-07:00

O penhasco

2006-08-17T20:06:00.000-07:00

de Adão Iturrusgarai

"Viver é perigoso."